Les scribouilles

Dès le samedi, les petits esprits sont déjà bien échauffés et frétillant à l'idée de la fête annoncée.

Ça chuchote, ça murmure et ça manque de vendre la mèche à plusieurs reprises...

Depuis un mois, les mains pataudes coupent, dessinent, colorient, hésitent... quelques larmes ont coulé sur les joues roses devant un désastre supposé que des mains expertes sont parvenues à balayer. 

Le dimanche matin, un bruit de petits petons qui caracolent dans le couloir et piétinent sans retenue nous annoncent l'imminence de la délivrance de l'excitation enfantine accumulée.

Grande sœur et petit frère, unis dans le portage en commun des précieux présents, sourient de toutes leurs dents.

Un cacophonique « bonne fête maman ! » surgit dans la pièce, issu d'un duo comique qui m'évoque pourtant un chant angélique.

Les gestes sont pressés, rendus malhabiles par l'énervement, les paquets passent de main en main, les lèvres humides se posent sur mes joues pendant que les bras chauds se pendent à mon cou.

C'est tendre, c'est bon, c'est magnifique de simplicité et de franchise.

Les images, les sensations se gravent dans ma mémoire et dans chaque parcelle de mon corps.

Je les respire - eux, mes enfants, mon éternité -  jusqu'à saturation.

Si je devais choisir un instant d'année pour m'accompagner à tout jamais, je pense que celui-ci en ferait partie de plein droit.

« Merci, les enfants ! »

Bouquet de roses et de gueules de loup, set de table (Ysilde), bracelet (Jocelyn).